Comunicação [1]

Estamos nós duas sentadas no quintal. Faz calor e o dia está ensolarado. Dezenove anos nos separam e nesse momento tentamos nos comunicar.

- Quero kwijebvrhbtjnhjtwoody - choraminga ela.

- Desculpa, não entendi. O que você disse?

- Quero kwijebvrhbtjnhjtwoody! - ela insiste, manhosa.

Sem entender nada, tento outra abordagem:

- É de comer?

- Não.

- É de brincar?

- Não.
- 'Cê quer ir ao banheiro?
- Não.

- O que a gente faz com isso?

Ela não responde. Embora a brise brinque com seus cachinhos, ela está azedinha. Aproxima-se e faz bico. Ameaça chorar.

- O que você quer, Gi?

- Quero kwijebvrhbtjnhjtwoody! - ela diz, tristonha.

E como se o Babel Fish entrasse pelo meu ouvido esquerdo:

- Ah! Você quer assistir o Woody [Toy Story]?

- É - diz ela sem qualquer satisfação ou alívio, só a insistência no seu desejo infantil.

- Então vamos lá! - digo animada.

Não preciso dizer que ela não assiste nem a cinco minutos do filme...