Mulheres perfeitas

Ele lamenta o fato de ser casado e completa:

- Eu adoraria namorar com você: é a mulher perfeita!

Ela sorri, lembrando dos elogios dele, mas dentro de si jaz uma das certezas mais vorazes no momento: num piscar de olhos, a tal mulher perfeita pode se metamorfosear em terrível megera. E onde está tudo isso? Naquela que [supostamente] se metamorfoseia ou em que a transforma da água para o vinho? Qual a linha que separa uma pessoa do julgamento que os demais têm dela?

Por que ser perfeita se eu (só) posso ser humana? Por que não ser simplesmente humana?

Ouvindo Valsinha (Chico Buarque)